"De alguna manera me sentí obligado a escribir, como una necesidad imperiosa, aunque sin una fuente definida. O un sentimiento claro, algo sobre lo que decir o pensar. En fin.
El murmullo aquí es como una oleada, de veinte más veinte voces que se repiten en un infinito, sin pausa, creciente, menguante. Carente en absoluto de sentido, de métrica sonora, inasible, invisible.
El sentimiento aquí, ahora, es así. Es un murmullo interior, son miles de temas, de armonías en confusión, sin sol, ni fa. Sólo ruido, no i sé, que impide pensar, creer, sólo invita a divagar sobre el recuerdo, que es esporádico y efímero, levita, flota en el mar de voces para volver a hundirse en el tremedal del olvido. Recuerdo sin valoración, como pensando en un castaño o en la muerte o en el circo o en los sucesos funestos del día fecha hora y lugar; no hay evaluación, sólo está, vuelve y se va. Memorias de tu viaje de ida, de mi viaje, de los viajes eternos y siderales o movimientos que nunca tuvieron ni lugar, ni dirección.
Sólo tiempo, sólo fracciones de segundos. Pasados. Cada día con menos fondo, sentido y sentimiento"
22-05-13
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